O luce,
Che scaldi verdi biblioteche.
Stanchi, ritte
Le bidelle parlano tra loro.
T'accendo ogni mattina alle otto.
Mi rivedo riflesso
Come l'ombra d'Argo,
Che Nettuno non vede e
M'appoggio su omeri forti
E scrivo con
Le mani screpolate.
C'è tutto l'Ottocento e Manzoni,
Dio, non m'indurre in tentazioni.
Vorrei proprio prendere un caffè
Al Malaga, ma sto ritto
Come un monaco dietro a una grata.
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